Mein Bruder hat sich die Haare abrasiert, vor langer Zeit. Er trägt seinen schwarzen Mantel in die Techno-Höhle. Er kommt aus einem Land in dem man morgens bonjour sagt. Sein Citroen hat Ledersitze und wippt beim Fahren. Sein Blick ist traurig und vielleicht ist in seinem Mantel unter seinem Herzen eine Waffe versteckt, oder eine Rose. In den Händen hält er eine Gitanes oder eine Gauloise oder ein Glas vin rouge. Ich lehne mich manchmal an meinen Bruder. Wir sind nicht verwandt.
Doch auch er ist müde. Er schaut mit einer Vorliebe für dramatische Posen in den blauen Nebel auf die Tanzfläche. Der DJ steht auf einer Empore.